La professeure venait de donner la consigne du jour.
Un élève, trop souvent dans la Lune, n’avait rien entendu. Loin de la salle de classe, son esprit vagabondait.
Soudain, le bruit des feuilles de papier sorties fébrilement des cartables par les autres élèves le ramena sur Terre.
« Qu’a dit la Prof ? »
Interrogeant sa mémoire, il semblait se repasser, dans sa tête, l’enregistrement des dernières minutes de cours.
Des sons, puis des mots qui se formaient progressivement et prenaient du sens : « Ecrivez …un texte court …sur … l’air ».
L’air ?
Veut-elle vraiment parler de l’air ? ce combiné d’azote et d’oxygène qui remplit nos poumons et qui ne se voit pas.
« J’aurais dû être plus attentif », pensa-t-il. « Quelle tête en l’air , je suis ! »
Dans un coin de la classe, la professeure, l’air de rien, le surveillait d’un air sévère.
Lui, le nez en l’air, réfléchissait encore :« ce devait être certainement une question dans l’air du temps … »
Un autre professeur, tel celui de Mathématiques, aurait choisi, comme exercice, le calcul de l’aire du cercle ou plus difficile encore, comment déterminer l’erre d’un bateau rentrant paisiblement dans le port de Saint-Nazaire.
En cours de SVT, nous aurions étudié l’aire où nichent, à flanc de montagne, les aigles, majestueux rapaces qui survolent les cours de ferme et l’aire où l’on bat le blé.
Le professeur aurait proposé un documentaire sur l’ers, cette plante proche de la lentille et nous n’aurions pas échappé à un long commentaire sur l’hère, ce petit de la biche, qui suit, dans la neige, les erres de sa mère.
La professeure de Musique, qui prend souvent des grands airs, nous aurait imposé le fameux Air des bijoux, dans le Faust de Gounod, si cher à Bianca Castafiore.
En cours d’Histoire-Géo, nous aurions été interrogés sur les grandes ères de la Préhistoire, ou bien sur ces coutumes religieuses qui obligeaient les pénitents à se couvrir d’haires, simples manteaux en poils de chèvre, pour se mortifier.
Pour la partie « Géo », le professeur nous aurait questionné sur la géographie de l’Irlande et simplement demandé de citer la capitale de l’Eire.
Soudain, un éclair illumina l’esprit de l’élève.
« Mais, nous sommes en cours de Littérature », se dit-il.
Alors, je le connais, ce pauvre hère dont la professeure veut que l’on parle : Don Quichotte, le héros de Cervantès, ce chevalier espagnol qui, en compagnie de son fidèle écuyer, sur les chemins de la Mancha, erre.
L’élève, empressé, jeta quelques lignes de mots sur la feuille blanche.
En l’air, déjà, sa main s’agitait.
Il voulait lire son texte.
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